L’écroulement du souterrain durait toujours. La voûte de la galerie se détachait par fragments de blocs énormes. Le sol continuait à mugir et à trembler. On eût dit un de ces tremblements de terre qui ébranlent les cités du nouveau monde. Vanda était tombée à genoux et priait. Pauline, suspendue au cou de Polyte, lui disait: – Au moins, nous mourrons ensemble ! Milon hurlait de fureur et brandissait ses poings énormes en répétant: – Ah ! les gredins de fenians ! les propres à rien ! les canailles ! Marmouset, lui, regardait le maître. Le maître était calme, debout, le front haut. Il semblait attendre la fin de ce cataclysme avec la tranquillité d’un homme qui se sait au-dessus de la mort. Enfin, l’ébranlement s’apaisa. Le bruit cessa tout à coup et les blocs de roche cessèrent de tomber. – En avant ! dit alors Rocambole. Vanda se redressa, l’oeil en feu. – Ah ! dit-elle, nous sommes sauvés ! – Pas encore, répondit-il. Mais marchons toujours. Le souterrain était obstrué de blocs de roche énormes. Cependant, Rocambole, armé d’une pioche, se fraya le premier un passage au milieu de ces décombres. Ses compagnons, rassurés, le suivaient. Ils firent ainsi une centaine de pas. Tout à coup, Rocambole s’arrêta.