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C’était en 1812. La Grande Armée effectuait sa retraite, laissant derrière elle Moscou et le Kremlin en flammes, et la moitié de ses bataillons dans les flots glacés de la Bérésina. Il neigeait… De toutes parts, à l’horizon, la terre était blanche et le ciel gris. Au milieu des plaines immenses et stériles se traînaient…
Un soir, vers quatre heures, une chaise de poste roulait au grand trot sur une route du Nivernais. C’était pendant l’automne de l’année 184., c’est-à -dire vers la fin du mois d’octobre. À cette saison, rien n’est splendidement beau comme le centre de la France, et surtout cette partie du Nivernais qui touche au département de…
Le jeune comte Artoff était sorti la veille de chez Baccarat en proie à une sorte d’émotion enthousiaste. Il était entré chez elle en don Juan armé de ses millions comme d’un talisman; il en sortait dominé, impressionné par la tristesse majestueuse de cette femme supérieure, et qui lui paraissait si horriblement calomniée. Baccarat lui…
Dix heures sonnaient lorsque Rocambole et Roland entrèrent au club. Il y avait peu de monde encore, et à part une petite pièce où une douzaine de jeunes gens faisaient un mistigris et fumaient des cigarettes, les salons étaient à peu près déserts. Le triomphant M. Octave présidait cette réunion intime et gagnait fort lestement…
La lettre, dont Venture venait de briser le cachet après avoir longtemps hésité, était, on s’en souvient, écrite par Baccarat au duc de Sallandrera. La comtesse Artoff y mettait le duc au courant de la mystérieuse origine de M. de Château-Mailly, lui rappelait la démarche qu’elle avait faite l’année précédente, à l’effet d’obtenir pour ce…
Minuit venait de sonner à toutes les horloges du boulevard des Italiens. C’était en janvier 1853, un samedi, jour de bal à l’Opéra. Il faisait un froid sec, le ciel était pur, la lune brillait de tout son éclat. Le boulevard était peuplé comme en plein soleil, les équipages se croisaient au grand trot, les…
Victor de Passe-Croix avait vingt ans, l’âge des passions naïves. À vingt ans, la femme aimée devient un ange, et quand elle est passée à l’état d’ange, on lui fait ses confidences. Avant d’arriver à Nantes, madame la comtesse d’Estournelle savait sur le bout du doigt toute l’histoire de Sologne, depuis la rencontre de Victor…
Le couteau tomba rapide, foudroyant, entraînant le rayon du soleil, qu’il reflétait. En ce moment tous les forçats baissèrent instinctivement la tête et plusieurs fermèrent les yeux. Seul Cent dix-sept n’abandonna point le terrible couperet du regard. Ce fut un drame qui se passa dans le dixième d’une seconde, un drame comme on n’en a…
Ce criminel à qui était dévolu l’office de bourreau avait un type étrange. C’était un homme de quarante ans, sec, maigre, aux traits anguleux, mais dont la charpente osseuse annonçait la constitution vigoureuse et presque herculéenne. Non point que la force soit nécessaire pour appliquer le knout. Il est des bourreaux qui frappent à tour…
C’était le Notaire et Jean-le-bourreau qui portaient le corps inanimé de Rocambole. La Mort-des-braves et Marmouset suivaient et l’enfant disait, faisant allusion à Jean-le-bourreau: – Je crois bien que le pauvre vieux se trompe: il est bien mort. – Sans compter, disait la Mort-des-braves, qu’il a une jolie boutonnière au beau milieu de la poitrine…
Rocambole, on s’en souvient, avait laissé des instructions pour Marmouset, au cas où il ne serait pas de retour à Paris, dans un an. Et il y avait près de deux ans qu’il était parti, sans qu’il eût, depuis, donné aucun signe de vie. Le navire qui le transportait aux Indes avec sa cargaison de…
La femme qui s’était glissée auprès de l’Irlandaise avait une de ces physionomies qui, pour nous servir d’une expression populaire, font froid dans le dos. Ce n’était pas une mendiante, pourtant. Elle avait une belle robe à ramage, un châle vert et rouge, un chapeau à rubans violets, des souliers cirés à l’oeuf, avec des…
Les rôles avaient été merveilleusement distribués sans doute et répétés avec soin en présence de ce metteur en scène prodigieux qui s’appelait l’homme gris, car il n’y eut personne dans la maison où pénétrait le major Waterley qui ne s’acquittât correctement du sien. Ralph, que le major embrassait toujours, lui disait naïvement: – C’est donc…
Le chantier était désert. Au milieu des décombres de la maison démolie, au travers des pierres neuves récemment taillées pour la maison à reconstruire, flambait le feu de bivouac allumé par l’invalide, gardien du chantier et des matériaux. La nuit était sombre, les bruits de la grande ville s’éteignaient, et la dernière voiture de bal…
L’écroulement du souterrain durait toujours. La voûte de la galerie se détachait par fragments de blocs énormes. Le sol continuait à mugir et à trembler. On eût dit un de ces tremblements de terre qui ébranlent les cités du nouveau monde. Vanda était tombée à genoux et priait. Pauline, suspendue au cou de Polyte, lui…
Les Mystères de Paris relèvent du feuilleton, comme La Cousine Bette, comme Splendeurs et misères des courtisanes, chefs-d’oeuvre de Balzac, comme tout Dumas et presque tout Sand; et, comme Hugo dans Les Misérables. Sue donne à son feuilleton une extraordinaire dimension dans le noir. Le mélo est là , assurément. Et colossal, coupant le souffle avec…
